John Smith auf Kartan (2)

John verließ den Boulevard der zerbrochenen Träume und bog in eine der Seitengassen ein, vor denen die Broschüren des Büros für Glücksspiel eindringlich die Besucher warnten. Tote Touristen sind schlecht für das Geschäft und je tiefer man in das Viertel vordringt, desto verzweifelter werden die Bewohner der heruntergekommenen Wohnblöcke. Menschen und Aliens auf engsten Raum mit der trügerischen Hoffnung zusammen gepfercht, dass die nächsten Credits ausreichen, um eine Passage auf einem der Raumfrachter zu bezahlen. Nicht, dass sich die Gesamtanzahl der Credits im Viertel in den letzten Jahrzehnten sonderlich erhöht hat. Die Alten werden nicht müde die Geschichte zu erzählen, dass Shaitan hier seine Barschaft verloren hat. Credits, die nur durch die Berührung einen ewigen Kreislauf von Unglück und Gewalt in Gang bringen. Hau den Nachbar übers Ohr und du verlierst noch in der gleichen Nacht den Gewinn an eine der Gangs, die mit einer häßlichen Waffe auf deine Testikel zielen.

John Smith auf Kartan (1)

Der Himmel hatte die Farbe eines verrosteten Abflussrohres und der Selbsthass folgte John durch die leeren Straßen wie ein räudiger Köter, den man einmal zuviel gefüttert hatte. Willkommen in Kartan, der schäbigsten Stadt auf einem kleinen verdreckten Planeten in einem Sternennebel, der nicht einmal einen Namen hatte. Fluchend hielt John den gestreckten Mittelfinger Richtung Himmel, dass dieser mit einem entfernten Donnergrollen quittierte. Der Regen hatte zumindest den Vorteil, dass die Population der menschlichen Raubtiere in den Strassen des Viertels auf ein Minimum gesunken war. Die fehlende Beute in Form von Touristen und Freiern behalf sich lieber selbst in ihren Schlafsärgen, als im Regen Verhandlungen mit den Huren zu führen: Die Schande der Selbstbefleckung, nur durch das schale Licht der Reklame erhellt, das zuckend und unregelmäßig durch die verschmierten Fenster beißt.